El vino

"La primera poesia que leyó fue la que encontraba escrita en las etiquetas de las botellas de vino, las que su madre agotaba con pasión desde que podía recordar. Era una alcohólica erudita, su madre, capaz de diferenciar, como el mejor catador, las tonalidades aterciopeladas y purpúreas, los aromas atrapados al final de la copa a violeta, roble o regaliz, a fruta roja o especias, la consistencia y el cuerpo balsámico de su medicina... 

Él creció viendo a su madre beber a todas horas y no le parecía extraño aquel comportamiento: los niños bebían agua y coca-cola; las mamas, vino y las posibles dudas que empezó a tener al respecto a medida que crecía las acunó convirtiéndolas en poesía, la que leía en cada reverso de botella. Así se hizo coleccionista de etiquetas de botellas de vino y las releía cuando la madre se quedaba dormida en el sofá, a veces antes de oscurecer, narcotizada por el efecto de los tanitos y los fermentos: ...en barrica de roble, destaca su aroma mentolado, fresco y equilibrado, con un ligero toque ahumado, de fuego primigenio...notas de especias con un amable bouquet de fruta madura...y el color púrpura del velo irisado, como una puesta de sol de verano, el cuerpo de algodón, el aroma a regaliz...

No es extraño que aprendiese, sin darse apenas cuenta, todos los secretos del mundo del vino. Cuando los amigos adolescentes descubrieron la cerveza, él ya había probado el Cabernet Sauvignon, el Chardonnay y el Merlot. Cuando sus amigos tenían fantasías con las formas redondas de los pechos femeninos, sus curvas deseadas eran las de la uva, llena y húmeda..."

                           (Fragmento traducido del cuento "Syrah" del libro "Camp de mèrleres" de Francesca M. Pujol Figuera)